Polvos

La ciudad se va, despacio, desamarrando, en el borde del tiempo... Se va con ligereza... No muy lejos, en otra parte, donde el tiempo pasa, ha pasado, pasará, en el horizonte del tiempo... La imagen se desliza en su camino, un barco de carga de papel, hija del olvido, libre de historia. Pasa como una nube, una hoja muerta... Quedan algunas piedras, marcadas por la eternidad vaga. Una voz pasa, de vez en cuando, de la memoria lejana... ¿Un viajero antiguo? ¿Un vagabundo distraído? Está lejos, en el rodar del tiempo, silencioso.