Una mujer de papel - Cartas de amor a André Malraux

Estoy saliendo de siete años de una vida que creía verdaderamente que estaba destinada a ser. Tenía habitación y pensión. Me hice siete años mayor. Por lo demás, es absolutamente como siempre había soñado. No había un objeto que hubiéramos comprado juntos. Ni un barrio donde hubiéramos vivido juntos. Ni casa, ni alquiler, ni cama junto a la pared, ni conserje. Ni una línea, una nota, una palabra en sus escritos sobre mí. ¿Existía yo? Si se fuera mañana, no tendría nada (septiembre de 1939). Brive, Hotel Terminus. Los dos fantasmas a los que estoy persiguiendo durmieron aquí unas noches... Sesenta años después, yo también quería dormir aquí. La habitación 15, otra habitación, otro hotel... en noviembre de 1942, pasaron por aquí sin dejar más rastro que el que dejaré yo en toda mi vida en una maleta. La maleta en la que la mujer de papel durmió entonces cambió de manos hasta que prácticamente se convirtió en mía durante unos meses.

Sé la primera persona en reseñar Una mujer de papel - Cartas de amor a André Malraux.

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